(Marlon Hernández)
Aparezco entonces, ¿En una poza de sangre? ¿En una charca sucia? ¿En una lluvia de balas? ¿En las líneas de un relato tonto? ¿entre la neblina y el cáncer de una manada de fumadores? ¿Entre el borde de los labios sensuales de una mujer que trafica su cuerpo? ¿Entre el semáforo y los niños? ¿En el mall, empaquetado como juguete con plomo, una pistola quizá? ¿Ahogado entre látex? ¿En medio de un protesta vestido con camiseta del Che? ¿Esperando la muerte en un hospital o en el bus? ¿Entre la primavera minimizada? ¿Entre el cielo bandera sin quetzal? En Guatemala está bien. En un país sin memoria y con hambre. Que insignificante realidad ante el mundo. Mis palabras son micro-relatos, un microbito como la rola de Fobia.